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Extinguida la tinta de su inspiración, la página en blanco le miró desafiante. Él por su parte la contempló angustiado durante horas, que se tornaron en años. Durante este tiempo apenas se alimentó y durmió, se limitó a observarla. Tras lo cual enfermó de gravedad y murió. En la lápida del artista, no se colocó ningún epitafio. Su único recuerdo fue una triste y blanca lapida de mármol.
Las ovejas descansan exhaustas por las prolongadas vigilias de su agotador trabajo. No haré ruido, estoy en deuda con ellas.
Ayer como cada martes, acudí al taller de escritura: “Factorías de ficciones. Taller de introducción al relato breve", que imparte el escritor Alexis Ravelo. Ahí es donde intento aprender a escribir. Bueno, a lo que vamos. Cuando regresé a casa, me encontré con una agradable sorpresa, mi hijo de 6 años, había escrito su primer cuento (no hace mucho, que sabía poco más que las vocales), me dijo: “Es que lo llevo en la sangre, papá”; se pueden imaginar como se me quedó la cara. En fin, aquí os dejo su primer pinito como cuentista. 
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Harto de falsificar objetos, lo intentó con su existencia. Desde entonces, es una víctima más de sus fraudes.
